experiencias 2

Ciertas fluctuaciones del ánimo. Alma azucarada, alma amarga, alma descafeinada. De cuando en cuando, un ligero sobresalto. Pero luego se vuelve al mismo discurrir uniforme y aburrido. El mundo te reclama, voces y dedos te distraen, una palmada en la espalda es suficiente para recordarte que estás, que perteneces, que formas parte de esto que los más optimistas llaman "realidad" y los más pesimistas, "desconsuelo".

Entonces, ¿a qué temer oscilaciones? En cierto modo, una sensación de más o una sensación de menos, a la luz de la lámpara o bajo el calor opaco del sol de invierno, acaba formando parte de esa misma conciencia que busca aferrarse al mundo en todo momento. Digo, no te confundas, digo que al fin y al cabo tú siempre serás tú, pese al ánimo fluctuante, la realidad o el desconsuelo.

fábula

Porque en su interior palpita un signo de interrogación.

Viajero hunde sus manos exhaustas en el pecho de agua, bebe de la fuente, calma su sed. Ella no habla, no se mueve, no inquiere ni reprocha. Viajero espera algún movimiento, alguna señal. Nada. Ella muy acuática permanece serena y en silencio, el viento ondula de vez en cuando su falda de algodón. Viajero se lavanta, retrocede, coge una piedra de entre la hierba, la eleva, la lanza a ras de mujer. Algo en ella se despierta. Algo apenas perceptible, un temblor o una ola.

Ni se te ocurra llamarlo amor.

imágenes 2

Día lluvioso, día nublado. Los ojos puestos en el cielo esperando un agujero, un resquicio, alguna franja de sol que traiga, tal vez, posibilidad para la dicha.

A pequeñas dosis de esperanza, pequeños episodios de angustia.

¿Qué dices? ¿No mirar el cielo? ¿Mirar mejor hacia adelante? Sol inopinado te tocará las cejas y tú te sentirás feliz porque, bueno, la verdad es que no lo esperabas. El calor te sorprenderá. Vas a escribirle un poema. Por fin un contacto, una caricia, una migaja de algo que sería parecido a la plenitud sino se pareciera más bien a un espejismo.

Y mientras tanto, el amor sigue existiendo. Inalterado. El amor está, ha estado siempre, siempre ha sido. El mismo viejo amor. Si tú no lo puedes ver, no es su problema.

(...)

"Yo, en todo caso, soy atraído por las cosas. Voy hacia ellas con atención concentrada y voluntaria cuando estudio e investigo; con atención capturada cuando me apasiona algún objeto, narración, idea; con atención flotante cuando deambulo por ahí distraídamente halado de un punto a otro por sucesivas y breves motivaciones. Pero en todo caso e inevitablemente voy hacia ellas. Existo, estoy fuera de las cosas, soy con variable intensidad. Pero me vampirizan las cosas, y muchos yoes parásitos, pues mi propia condicón de yo es insegura. Digo yo quiero, y no soy yo, es un deseo que me devora y usurpa mi nombre; digo yo pienso y nunca soy yo, es una línea de pensamiento que me devora y usurpa mi nombre para brillar al sol de la consciencia; digo te amo y es un bastardo en mí, un miserable subordinado que se sienta en mi trono, usurpa mi nombre y me devora para para prestigiarse ante ti, no le hagas caso." Jonuel Brigue

recorridos

his goal in life was to be an echo
the type of sound that floats around and then back down
like a feather
but in the deep chrome canyons of the loudest Manhattans
no one could hear him
or anything

so he slept, on a mountain
in a sleeping bag underneath the stars
he would lie awake and count them
and the great fountain spray of the great Milky Way
would never let him
die alone

hummingbird, Wilco

exclusiones

¿Qué vino antes? ¿El Miedo a la Mujer o el Dominio de la Mujer?

Imagino al mono embelesado ante la mona coqueta, mirándola peluda, mirándola redonda, mirándola materna. De repente, ¡horror! A parte de la lógica erección, el monito sumiso (ya no tan monote brutote) siente MIEDO. Uhuhaha, es mujer y me gusta. Uhuhaha, quiero estar con ella y le pertenezco. Uhuhaha, pero ¿y si me domina? Uhuhaha, mejor la domino primero.

Milenios después ya tienes tu Civilización Machista. Y no me quiero creer el cuento determinista de "yo cazo, tú cuidas la cueva". Deseamos dominar aquello a lo que tememos. Hombre pseudofuerte, mujer esclavizada. El hombre pseudodébil es casi femenino, pobrecito. Para él inventamos la pornografía.

imágenes

Ocurre solamente que el movimiento y el calor
Son como el calor y el movimiento de una mujer.

No es que exista ninguna imagen en el aire
Ni el principio o el fin de una forma:

Hay un vacío. Pero la mujer en un oro sin hebras
Nos quema con los cepillados de su traje

Y una disociada abundancia de ser,
Más categórica por lo que ella es-

Porque está desencarnada
LLevando los olores del campo de estío,

Confesando el taciturno y aun así indiferente,
Invisiblemente claro, único amor.

la mujer al sol, Wallace Stevens